Há noites em que oiço grilos quando me deito. Não são zumbidos no ouvido. São nitidamente grilos campestres em arrebatada sinfonia, banda sonora de tantas noites de infância e adolescência na amada província.
São os meus grilos!
Ainda não descobri qual o padrão do evento. Não ocorre todas as noites. É, até, raro... Numas sim, noutras não, não sei porquê. Não é cansaço, não é projeção, não é má interpretação de outro som.
É o som dos meus grilos!
Noites de Verão no campo. Via láctea visível a olho nu, calor e concertos de grilos.